Tiempo de palabras

Imagen(*): Ben_Kerckx El amor es la pasión por la dicha del otro Cyranode Bergerac   No quiero herir tu piel. ¡Me importas tanto!   Si alguna vez mi voz se torna espina o mi mano reniega de dulzura habrá que detener los desvaríos, remover los despojos de los que se alimentan y conciliar de nuevo los diarios —hay muchos cabos sueltos en la vida y los humanos somos distraídos.   No quiero lamentarte, no hay tiempo sin tu cuerpo ni cotidiana luz ni estrella de los vientos.   Si algún día te afliges con ese dolor fino, puntiagudo, de los que cavan hondo, no dejes que se cubra de lama tu reclamo, vale gastar la tarde removiendo los lodos y que luego, en la noche, no se enturbie la sangre.     No quiero ser tu herida. Me importas mucho. Conviene que lo sepas. (*) https://pixabay.com/es/service/license-summary/

...me pararé en la esquina a la que no vendrás y diré las palabras que se dicen... Julio Cortázar Quiero pensar que alguna vez tu rostro tuvo piel, luz verdadera, diáfana intención que mis ojos creyeron  posibles ventanales  donde trazar una ruta serena  hacia el paisaje interno que te habita. Aquellos días me alcanzan, merodean mis páramos más lóbregos tejiendo y destejiendo los colores  de los que ese recuerdo se alimenta. Tu voz se hizo sustrato, tierra verbal de donde renacieron como un jardín tardío mis palabras. ¿Es lícito dar crédito  a esa constancia mía  tan ciega, tan desnuda, cuyo empeño alucina  cualquier imaginario con tal de hacer tangible  un porvenir que rema  contracorriente, exhausto, como el ave que empeñada volara  con el viento enfrentado? (A día de hoy no estás –créeme, detesto esa certeza– ni atisbo de tu voz merodeando  mi despoblado espacio)