Tiempo de palabras

Imagen(*):  adege Ese pertinaz instinto de supervivencia, esa osadía de resurgir en cualquier grieta fecunda de la existencia. ¡Qué sol tan vehemente ha florecido! ¡Cuánta pasión aliviando la vida de temores! Una dorada luz ha encontrado el fervor para invocarse y atravesar la memoria del subsuelo. Hay esperanza para quienes desafían al destino como si fuera hoy su primera alegría.  (*) https://pixabay.com/es/service/license-summary/

Imagen(*): PIRO4D En esto consiste la poesía. Alguien que escribe un poema y logra que otra persona -en otro sitio, quizá también en otro tiempo, con una existencia muy distinta- se identifique. Elena Medel El poema tiene perfil de alquimia, vuelca palabras, ritmos y silencios libérrimos al perol del prodigio y en la cochura cambian de sustancia, se tornan vendaval, molino, aguacero, floración, desván, otoño, maremoto, baúl, espejo, cáliz, nudo, veneno, agua de mayo... El poema no alienta indiferencia, al ajeno lo invita, a la impasible la busca y la interpela, persigue en sueños al ser humano esquivo y al dócil se le adentra como aire que a merced de la pleura se cobija, pulmonar alimento para el sostén urgente de la vida con sus respiraciones y conjuros. El poema nos acaricia alguna vieja fibra reñida con el estricto hábito, con la fijeza sine qua non de criterio, de apego, de escenario, con lo que decidimos que seríamos sin aliciente acaso para ser polvos ávidos de otros lodos. El ...

  En el Día Mundial de la Poesía  ¿dónde están mis murallas? Juan Gelman había nacido libre pero no tanto como para decir "amor"   y que no hubiera un mar rojo  abriéndose en dos aguas  atravesado por un éxodo incómodo de temblores proscritos

  ¿Son paredes las páginas mientras no las escribes? Ernestina de Champourcín Como un pan inconcluso  a destiempo privado de la lumbre Como una espina sin aguijón bastante para ser paladín del tallo de la rosa  Como una enredadera que quedó a pie de muro  Como un salmón vencido  por el clamor del agua  en su camino adverso río arriba Como un vencejo solo  perdido a medio rumbo  desbandado  posado en la cornisa contra su propio ser y su destino  Como un cuerpo sin nombre  Como una amistad antigua  encallada en la playa del descuido Así a veces la vida  sin visos de ventura y sin propósito 

En este tiempo anónimo toda la realidad  es un miedo que tiembla en un precipicio de momentos Tengo los labios  llenos de horizontes  Carlota Caulfield  Creer que esta diatriba es otro pasatiempo  sobre el que cruzaremos de puntillas  como si no tuviéramos los pies espesos  y la lengua fornida  a fuerza de exudar contrariedades  y alambradas y hambres  y despojos mayores  es no saber que existe ese momento en el que de una vez  es más roja la sangre  de quien clarea los andamios  de sus vacilaciones y verdades No hay boca llena de razón sino razones queriendo llenar  el cielo de la boca  tiempo de voz y palabras al aire la convicción es propia  no se presta y se adivina su naturaleza desde cualquier línea de horizonte

  Romance de ciego  Mirar no es sólo asunto de los ojos. Primero, ciérralos unos instantes  y dentro de ti busca –en tu sosiego–  la facultad de ver. y ahora ábrelos y mira. Es enero ahí afuera, pero está muy hermosa la vida esta mañana.  Cuánto sol en los álamos que en trémulas hileras van creciendo en esta vieja plaza  de tu ciudad. Un día y otro día,  durante muchos años, a su lado pasaste y no los viste  ciego que dabas pena y que hoy, por fin, de milagro has sanado y puedes ver  y en tu mirar te salvas. La ceguera. Eloy Sánchez Rosillo Tener ojos  no es signo de videncia. ¿Cuántas veces has tenido enfrente  el albedrío haciendo expresas señas  con sus dedos? ¿En qué calle se te cruzó el azar apenas  estrenado en la pasión sencilla del abrazo? ¿Dónde trazó el cielo sus veredas  anchas en la memoria reciente de las horas? ¿En qué andén te sorprendieron de nuevo los vencejos que vuelan sin horario? ¿Qué mañana supis...

Imagen(*):   Engin_Akyurt Esos rayos de sol desvanecidos,  ese bermejo té de media tarde, como un lago de almizcles,  perfumando el sopor de la memoria. El desierto no medra  mientras esté a resguardo  la mirada que recorre las cosas  y las conserva en un jardín de tiempo, dispuesto a despojar de tanta ingravidez  a la melancolía. Todo me sabe a aire, a ti, a agua con aroma de semillas.  (*) https://pixabay.com/es/service/license-summary/