El amor es de quien lo trabaja

Imagen(*): rawpixel

Usted no sabe cómo yo valoro
su sencillo coraje de quererme.

Mario Benedetti



El amor no nace.
El amor se hace.

Se hace con la espalda doblada,
volcando la simiente
en el surco entregado,
abierto y deseante
de una tierra que sabe ser fecunda,
mater preciosa,
alquimista sagrada
que hace, del hueso, árbol.

Se hace el amor
con un calor de brasa apasionada,
lumbre voraz
que caldea la helada tentación
de calentar el lecho con los cuerpos
en el primer declive de la tarde.

El amor viene a hacerse
acariciadamente con los dedos,
ternura táctil
que alebresta placeres,
virus creciente
proclive a contagiar
de alimento las bocas,
a un besar recurrente
la vertical del cuello en caída libre.

Se hace el amor
como pan bendecido,
con una masa madre fermentada
en la templada estancia del deseo...



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