Tiempo muerto

(3-9-2018)





Imagen(*):  a _Marion



Anticanto de amor,
quién te beberá, quién
pondrá la boca en esta
espuma prohibida.
Quién, qué dios, qué
enloquecidas alas
podrán venir, amar
aquí.
Donde no hay nada.

Antonio Gamoneda



Te ha tragado el silencio, con la maledicencia que retoza por los aledaños jardines de la palabra ambigua, del cinismo que no te pertenece. Te han vuelto traba para la floración y sequía para la sed de los rastrojos que crecen, libres de vanidad, en los angostos arriates de los caminos. Han conspirado los dioses de las negras bilis para dejarte al margen de los gozos que logra la corriente plácida del río cuando no encuentra obstáculo ni amenaza.

Hay una multitud ya crecida en tu lengua, ajena a la verdad que habías sembrado durante tantos siglos. Ahora, alejado de ti, no encuentras el sendero de los árboles que viven de pie (como alguien dijo de ellos que morían), que prodigan sombra a tus desconcertados pasos. Y el mundo de los seres animados se detiene, llora por tu castigo y busca la claridad del verso que emana del sabio modo en que las piedras callan. 

Bien es verdad que toda luz ha sido alguna vez oscura en algún punto incierto de los tiempos, amorosa tiniebla enloquecida.



(*) https://pixabay.com/es/service/license-summary/

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