Lista de amores pendientes (una de tantas)


Imagen(*): Pexels 


Nunca es tarde para querer a tiempo:


-el color de los tilos cuando las estaciones mudan su compostura

-la parvada constante, en travesía, conjurando al invierno

-la propia piel llagada por la embestida agria de las lenguas curtidas

-el vientre alborotado

-la liviandad blanquísima de la nieve

- la repentina siesta que repara, en su trecho fugaz, la pequeña fatiga

-la huida de la tarde, declinando su imperio a favor del crepúsculo

-la tempestad traviesa tornasolando el cielo con el primer amago de luz entre los grises

-el roce imprescindible de una mano bogando en otra mano


Cuánto amor hay en juego todavía, no dejemos en tablas la partida...


(*) https://pixabay.com/es/service/license-summary/


Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Farsa

Imagen
No es fácil ahuyentar  la vacua necedad de la palabrería, la ventriloquía más cretina  la fechoría rebosada, la perfidia ambidiestra de una turbiedad tan numerosa  en su afán persistente de desatar mistrales y cajas de tormentas y Pandoras. Costoso es remover las toscas fauces de la depredación más vil pactada en contumaz concilio de remedos  de lo que no quiso ser porque no ha sido. ¡Pardiez!  Cuánto pulso hace falta, qué paciencia titánica, cuánta audacia y humor se necesitan para aguantar al clan de la comedia más rancia, más voraz y más obscena.   
Leer más

Rozadura

Imagen
¿Cómo será que en la obstinada consistencia de la roca pueda germinar semilla alguna? Al contemplar la flor, el musgo o el espino, hijos de la aridez  y del austero corazón del mundo, comprendemos  que a las piedras, —férrea la urdimbre— las quiebra el agua  y en sus grietas penetran las raíces. ¡Cuánto más los cuerpos,  tan livianos, con su piel tejida de humana fibra, podrán llagarse piel adentro  con la fricción exigua de una pena! 
Leer más

Secuencia

Imagen
  La estrella vuelve a ser crisálida Josefina Magaña  No hay colofón. El tiempo no termina. Hay otro falaz comienzo de retoños inciertos, frágiles como besos al aire lanzados al vacío de un querer impreciso, sin hábitos ni propósitos, inconstante, rumor frío de invierno  cada fin de diciembre, con la esperanza esquiva al albur implícito de la incertidumbre.  El sol no se termina, sabe que alfa y omega no son principio y fin  sino eslabones engarzados de una cadena firme. Seguimos respirando la inercia de los días,  de peldaño en peldaño, bajamos o ascendemos,  anfibios del azar,  a merced de un presente tardío y un futuro sin nombre. La sed no se termina, sigue buscando el agua, así también el ciclo se prolonga salvo en la finitud del calendario.
Leer más