Tiempo de palabras

Imagen(*): Prawny Donde veas que el látigo o la espada se levantan, que la prisión redobla sus cerrojos, que los fusiles amenazan muerte, acércate y, a pecho descubierto, lanza un tremendo NO que salve al mundo. Ángela Figuera Aymerich  ¿Qué esperan que les diga? ¿Qué debería escribir  para que sus oídos  se humedezcan?  ¿Que lo que le conviene a este deshilachado mundo  que nos están dejando es armarse de inquina hasta los dientes  y de arsenales de violencia? No me oirán decirlo, su reino no es de mi mundo. ¿Qué tal si se hiciera el desarme —rotos como estamos, quebrados de conciencia, con la médula enferma por la desilusión de la injusticia— para, por fin, armarnos de palabras veraces y de cabezas limpias donde pueda brotar, como flora salvaje la compasión humana, su faz decente? No habrá labios sellados ni indulgencia posible mientras revienta la masacre de la que los fusiles se alimentan: un planeta arruinado, hambre, dolor y esa miseria lenta, sosten...

  Aeropuerto 22 (primeras consideraciones anticlímax)   Vivir al ritmo de un beso Cuanto más lento mejor. Gustavo Duch   Soy miope desde mis años mozos, aunque no recuerdo bien cuándo me pusieron las gafas de ver horizontes que nunca me gustó llevar en exteriores, hasta el día de hoy, porque así soy yo de presumidilla (las lentes de contacto suplen a las "piedras de leer"). Debió ser en algún momento de mi pubertad habida cuenta que me perdía con frecuencia la resolución en pizarra de las ecuaciones y polinomios entre otras cuadraturas del círculo algebraicas. Ahora, a mis 53 años como 53 soles, también estoy aquejada de presbicia. Se me cansó la vista “de tanto usarla” (hay otros y otras a quienes se les “rompió el amor” por la misma razón, según decía la copla, y eso es bastante peor, mis condolencias). Hace un tiempo también me descubrieron un pequeño atisbo de astigmatismo, por si fuera poco y para que no les falte de nada a estos ojitos míos que por ver...

  Cuando ruge la marabunta… (preliminares de las consideraciones anticlímax) He decidido, porque con el activismo medioambiental no puede haber medias tintas, que mi próxima compra importante sea un cepillo dental de bambú. En realidad me ha costado mucho optar por este artilugio en lugar de invertir mi dinero en uno de esos cepillos eléctricos,   “Noséquécosa-B”, que seguro que deja la dentadura como los chorros del oro pero, tal y como está el asunto con lo del cambio climático, me he dicho para mis adentros: « chica, algo hay que hacer para frenar esto . Si podemos prescisdir del Planeta-B, que ya han dicho quienes saben de estas cositas climáticas que “naranjas de la china”, puedes tú pasar sin un cepillo-B de ésos aunque los dientes se te queden regulinchi». (Microrrelato siniestro) Supongo que les resulta divertida, en tanto que ridícula, la ocurrencia con la que doy inicio a las presentes líneas. A mí también me lo parecería de no ser porque no hace más que traducir...

Imagen(*):  Shimaabedinzade  1. Estirar huesos entumecidos por soledades viejas y prolongadas 2. Ejercitar el corazón dormido o en letargo de estacionales fauces  3. Oxigenar los malos humores que se tornaron maloliente residuo de pereza 4. Desintoxicarse de intenciones que de "buenas razones" se alimenten para justificar la permanencia inerte en el abismo 5. Buscar el modo de despertar del insomnio que nos segrega del ahora expectante  6. Reconducir la atención a la experiencia más simple y cotidiana que nos llama con silbido de ave migratoria 7. Volver al punto 1 cada día hasta que vivir se haga costumbre (*) https://pixabay.com/es/service/license-summary/

...si yo te abandonara me quedaría sin sueño como un mar que de pronto se quedó sin orillas Félix Grande Imagen(*): Seidenperle Yerma la lengua,  como un páramo seco,  y entregada a la ausencia de silencio en aullido,  plañidera la pérdida y enfermiza,  despojada la piel de la esperanza, enredado el invierno  en un pudor helado  tan fino y tan doliente, sin avistar el canto de las ramas que por venir y ya reverdecidas, cubiertas de hojas tiernas,  podrían deducirse  de un festival de almendros floreados... así, perdido el rumbo,  en privación de sur y de luz plácida sin ti  todo es tribulación y hambre y nada.  (*) https://pixabay.com/es/service/license-summary/

Imagen(*): ArtSpark Adoro la presencia de la luz que la sombra quisiera haber cegado, el rumor de mi sangre, la dulce incontinencia del labio que otra carne quisiera sepultado. Yo no pido disculpas por mi ser sin medida, por mi ser oceánico, por mis ansias de vida. Julia Uceda Escribo porque hay líneas frecuentemente frágiles a las que se hace fácil  doblegar sin mesura  donde la tiranía en extensiones anchas  campa como una plaga  de mangosta impaciente. Mi palabra persigue desenredar el aire que a ratos se hace turbio insolente, holgazán. Sé que no está de más  recordarme a menudo la veraz letanía: el poema no salva, no redime, no espanta los infiernos mundanos, no socorre del hambre dilatada  ni evita que se imponga  a sangre delirante y a fuego despiadado el poder implacable de las armas voraces, sólo denuncia, clama por la justicia, alienta –tal vez, no sé– cuando no quedan ya  ni valor ni coraje ni deseo que se precien y las nieblas del mund...

Imagen(*): darksouls1 Fe es creer en algo que usted sabe que no es cierto Jaume Perich Hay gente que tiene enrarecida la palabra, por su lengua circulan mezquindades que, como rascacielos, buscan una atención inmerecida y en su cabeza crecen  aguijones de rabia sinvergüenzas, claramente deudores  del frustrante desdén  de las silvestres flores que declaman. ¡Cuánto reproche indigno! ¡Qué estrategia ruin y miserable! ¡Cuánto deshonor en el poema-escarnio  cuando espesa la sangre y la envenena!  (Ya le anuncio y le advierto desde ahora que, para picar piedra,  ha elegido la cantera equivocada) (*) https://pixabay.com/es/service/license-summary/